"On n'est pas d'un pays mais on est d'une ville,
Où la rue artérielle limite le décor.
Les cheminée d'usine ululent à la mort,
La lampe du gardien rigole de mon style.
La misère écrasant son mégot sur mon coeur
A laissé dans mon sang sa trace indélébile
Qui a le même son et la même couleur
Que la suie des crassiers, du charbon inutile. [...]
Je me saoule à New York et me bats à Paris,
Je balance à Rio et ris à Montréal,
Mais c'est quand même ici que poussa tout petit,
Cette fleur de grisou à tige de métal" ...
1 commentaire:
J'aime beaucoup, et tu le sais !
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